ESTRELA DA VIDA INTEIRA
Autor: Manuel Bandeira
Ano: publicado em 2007
ISBN: 978-85-209-1975-0

Introdução: Estrela da Vida Inteira é uma coletânea que traz os livros e os poemas completos de Manuel Bandeira publicados durante a vida do mesmo, editada pela Nova Fronteira.

Estrutura: a poesia de Manuel Bandeira obedece ao Modernismo, sendo uma das únicas obras em que o autor se espelha em sua própria vida, e que tenha dado tão certo. Criativo, irreverente, com seu amor às prostitutas devido a sua doença, de certa forma a poesia de Manuel Bandeira é chocante e ao mesmo tempo fascinante. Dividido em 11 partes, são elas: A Cinza das horas, Carnaval, O ritmo dissoluto, Libertinagem, Estrela da Manhã, Lira dos cinquent’anos, Belo belo, Opus 10, Estrela da tarde, Mafuá do malungo e Poemas traduzidos, que demonstram os vários livros e facetas do poeta.



Análise
Sou um pouco suspeita para falar, pois sou apaixonada por este poeta. Destacando seu estilo irreverente, atual até hoje, e sua ironia tão fina, Manuel Bandeira é um poeta que me conquistou há tempos, junto com Mario Quintana e Carlos Drummond de Andrade. Posso destacar os poemas Chama e Fumo, Os Sapos (irônico em relação ao Parnasianismo e que foi lido na Semana de Arte Moderna de 1922), Vulgívaga, Desencanto (para mim o que mais descreve sua condição de morte anunciada)., Poemeto Irônico e Poemeto Erótico.
Veja os poemas abaixo:

Chama e Fumo

Amor - chama, e, depois, fumaça...

Medita no que vais fazer:

O fumo vem, a chama passa...

Gozo cruel, ventura escassa,

Dono do meu e do teu ser,

Amor - chama, e, depois, fumaça...

Tanto ele queima! e, por desgraça,

Queimado o que melhor houver,

O fumo vem, a chama passa...

Paixão puríssima ou devassa,

Triste ou feliz, pena ou prazer,

Amor - chama, e, depois, fumaça...

A cada par que a aurora enlaça,

Como é pungente o entardecer!

O fumo vem, a chama passa...

Antes, todo ele é gosto e graça.

Amor, fogueira linda a arder

Amor - chama, e, depois, fumaça...

Porquanto, mal se satisfaça,

(Como te poderei dizer?...),

O fumo vem, a chama passa...

A chama queima. O fumo embaça.

Tão triste que é! Mas... tem de ser...

Amor?... - chama, e, depois, fumaça:

O fumo vem, a chama passa...

Teresópolis, 1911

Os Sapos

Enfunando os papos,

Saem da penumbra,

Aos pulos, os sapos.

A luz os deslumbra.

Em ronco que aterra,

Berra o sapo-boi:

- "Meu pai foi à guerra!"

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!".

O sapo-tanoeiro,

Parnasiano aguado,

Diz: - "Meu cancioneiro

É bem martelado.

Vede como primo

Em comer os hiatos!

Que arte! E nunca rimo

Os termos cognatos.

O meu verso é bom

Frumento sem joio.

Faço rimas com

Consoantes de apoio.

Vai por cinquüenta anos

Que lhes dei a norma:

Reduzi sem danos

A fôrmas a forma.

Clame a saparia

Em críticas céticas:

Não há mais poesia,

Mas há artes poéticas..."

Urra o sapo-boi:

- "Meu pai foi rei!" - "Foi!"

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!"

Brada em um assomo

O sapo-tanoeiro:

- A grande arte é como

Lavor de joalheiro.

Ou bem de estatuário.

Tudo quanto é belo,

Tudo quanto é vário,

Canta no martelo".

Outros, sapos-pipas

(Um mal em si cabe),

Falam pelas tripas,

- "Sei!" - "Não sabe!" - "Sabe!".

Longe dessa grita,

Lá onde mais densa

A noite infinita

Veste a sombra imensa;

Lá, fugido ao mundo,

Sem glória, sem fé,

No perau profundo

E solitário, é

Que soluças tu,

Transido de frio,

Sapo-cururu

Da beira do rio...

1918

Vulgívaga

Não posso crer que se conceba

Do amor senão o gozo físico!

O meu amante morreu bêbado,

E meu marido morreu tísico!

Não sei entre que astutos dedos

Deixei a rosa da inocência.

Antes da minha pubescência

Sabia todos os segredos.

Fui de um... Fui de outro... Este era médico...

Um, poeta... Outro, nem sei mais!

Tive em meu leito enciclopédico

Todas as artes liberais.

Aos velhos dou o meu engulho.

Aos férvidos, o que os esfrie.

A artistas, a coquetterie.

Que inspira... E aos tímidos - o orgulho.

Estes, caçôo-os e depeno-os:

A canga fez-se para o boi...

Meu claro ventre nunca foi

De sonhadores e de ingênuos!

E todavia se o primeiro

Que encontro, fere a lira,

Amanso. Tudo se me tira.

Dou tudo. E mesmo... dou dinheiro...

Se bate, então como o estremeço!

Oh, a volúpia da pancada!

Dar-me entre lágrimas quebrada

Do seu colérico arremesso...

E o cio atroz se me não leva

A valhacoutos de canalhas,

É porque temo pela treva

O fio fino das navalhas...

Não posso crer que se conceba

Do amor senão o gozo físico!

O meu amante morreu bêbado,

E meu marido morreu tísico!

Desencanto

Eu faço versos como quem chora

De desalento... de desencanto...

Fecha meu livro se por agora

Não tens motivo algum de pranto

Meu verso é sangue. Volúpia ardente...

Tristeza esparsa... remorso vão...

Dói-me nas veias. Amargo e quente,

Cai, gota a gota, do coração.

E nesses versos de angústia rouca

Assim dos lábios a vida corre,

Deixando um acre sabor na boca.

Eu faço versos como quem morre.

Poemeto Irônico

O que tu chamas tua paixão,

É tão-somente curiosidade.

E os teus desejos ferventes vão

Batendo as asas na irrealidade...

Curiosidade sentimental

Do seu aroma, da sua pele.

Sonhas um ventre de alvura tal,

Que escuro o linho fique ao pé dele.

Dentre os perfumes sutis que vêm

Das suas charpas, dos seus vestidos,

Isolar tentas o odor que tem

A trama rara dos seus tecidos.

Encanto a encanto, toda a prevês.

Afagos longos, carinhos sábios,

Carícias lentas, de uma maciez

Que se diriam feitas por lábios...

Tu te perguntas, curioso, quais

Serão seus gestos, balbuciamento,

Quando descerdes nas espirais

Deslumbradoras do esquecimento...

E acima disso, buscas saber

Os seus instintos, suas tendências...

Espiar-lhe na alma por conhecer

O que há sincero nas aparências.

E os teus desejos ferventes vão

Batendo as asas na irrealidade...

O que tu chamas tua paixão

É tão-somente curiosidade.

Poemeto Erótico

Teu corpo claro e perfeito,

- Teu corpo de maravilha,

Quero possuí-lo no leito

Estreito da redondilha...

Teu corpo é tudo o que cheira...

Rosa... flor de laranjeira...

Teu corpo, branco e macio,

É como um véu de noivado...

Teu corpo é pomo doirado...

Rosal queimado do estio,

Desfalecido em perfume...

Teu corpo é a brasa do lume...

Teu corpo é chama e flameja

Como à tarde os horizontes...

É puro como nas fontes

A água clara que serpeja,

Que em cantigas se derrama...

Volúpia da água e da chama...

A todo momento o vejo...

Teu corpo... a única ilha

No oceano do meu desejo...

Teu corpo é tudo o que brilha,

Teu corpo é tudo o que cheira...

Rosa, flor de laranjeira...

O Poeta
Manuel Carneiro de Sousa Bandeira nasceu em Recife no dia 19 de abril de 1886 e morreu em 13 de Outubro de 1968 no Rio de Janeiro. Em meados da década de 10, ele se preparava para ser engenheiro na Escola Politécnica em São Paulo, mas adoece do pulmão no fim de 1904 e abandona os estudos. Detalhe: em meados do começo do século, o futuro poeta viaja em um bonde com Machado de Assis e conversa com ele sobre Camões.
O poeta, convencido de sua morte próxima (tinha tuberculose), escreve poemas e os publica, não se casando e somente encontrando a satisfação nos braços de suas amadas prostitutas. Combinara com Mário de Andrade, seu grande amigo, que ao morrer o mesmo faria um poema sobre Manuel. Morre Mário de Andrade e é justamente Manuel quem tem que escrever um poema sobre o amigo. Contra as expectativas, o poeta vê todos seus entes queridos morrerem: pai, mãe, irmão, melhor amigo, babá. Uma vida e tanto.

Esse livro faz parte do Desafio de Férias. Clique AQUI para saber mais ou no banner no canto direito.